Time to change

Talvez eu esteja deprimida, 
Talvez eu deva consultar um psicólogo, 
psiquiatra
padre
coveiro
gari
restaurados
ou seja lá quem for...


Eu sei que tenho coisas a fazer, mas não há forças para começar.
Conheço minhas necessidades, mas me falta coragem par acorrer atrás.


Cansada de meus erros e da mesmice do presente,reconheço a necessidade de mudanças e me frustro pelas escolhas erradas.
Como em um carma, de tanto escolher, acabo escolhendo a porta errada...


Não que escrever vá solucionar meus problemas, ou quem sabe vá, mas o fato é que alivia.
Perdida em pensamentos, embalada ao som de músicas aleatórias que criam uma trilha sonora para a dramaturgia, a vida se confunde com a arte, com o cinema, a literatura. Afinal, se não fosse pelo caos da vida humana, sobre oque mais seria? Sobre flores e cachorros? Bem, com cães e gatos obteve-se sucesso, papagaios, ratos e esquilos também, pensando bem, falar sobre animais faz sucesso e há enredo. Porém, são animais vistos sob a ótica humana, a ótica superficial e preconceituosa, crítica, arrogante e egoísta. Pensando em nossas necessidades sempre, dizendo ser por causa dos outros, sendo que sabemos que não é, nunca será. 
Somos incompletos e imperfeitos, cheios de erros e falsos julgamentos. Vulneráveis e frágeis, somos a história de nossa história, o enredo de personagens principais de nossos livros e dos outros. Somos assim, o complemento do nada da humanidade.


Divagando aqui sobre o nada que nos constitui, reflito sobre o futuro, sobre o que estou fazendo de minha vida, sobre tudo aquilo que tanto critiquei e temi tornar-me e acabei realizando meus temores. 
Sim, a superficial e  acomodada , sozinha sem saber valorizar as coisas importantes, em um isto de razão e melancolia, um desejo de sempre mais misto com conformação.
Será que tudo isso é normal? Sentir sempre falta de algo, em um minuto e star feliz, bem, rindo das dificuldades e no segundo posterior chorando e brigando com todos ao meu redor?


E agora meus dedos batem sem parar, na ânsia de transformar em palavras um sentimento que nem mesmo o coração ou a mente é capaz de entender, sabendo entretanto que ambos fazem parte do mesmo sistema, apenas tratando-se de alas diferentes.
Mais uma vez, a responsabilidade bate a minha porta, a vida me chama pela janela e meu corpo permanece nessa sala de ilusões, que me ilude como em um oásis, prende-me como em uma areia movediça e corrói, pouco a pouco  como em um ácido diluído...


Perdendo-me entre o real e o ilusório, entre o natural e o artificial, já não sei quem sou, talvez Macabea seja capaz de me entender ( essa cena nunca saiu de minha cabeça, ao se olhar no espelho e questionar-se quem era ela, a personagem de Clarice Lispector toma um susto e cai para atrás. Nunca sentiu a necessidade de saber quem era de fato, não sentia a necessidade de mudar, de se arrumar, sua comida era oque aprendera até ali, era quem quiseram que ela fosse, quem achava que era , e até no momento de sua morte acreditou nas pessoas, mesmo desconfiando, acreditou com os olhos da esperança e morreu, descobrindo quem era enfim, talvez estreando uma nova vida em algum lugar, talvez em fim sendo feliz. Especulações sem certeza, apenas suposições do fim de algo fictício que é o retrato da maioria das pessoas, provavelmente até mesmo desta que voz escreve.